Lune

Lune, Lune, Lune...

Du haut de cette dune,
Nous écrivons en toute rune,
De cette encre couleur de prune.

Les mots, les mots, les mots...

Qui voyagent ; sans sanglots
Vers les doux pays chauds.
Ainsi se dessine notre tableau.

Le temps, le temps, le temps...

Passe, glisse rapidement,
Nous rappelle que nous sommes pénitents.
Que ferons nous face au Léviathan ?

Lune, Lune, Lune...

Nous chantons tes grâces.
Peut être calmeras tu nos angoisses ?
Sois  notre souffle, sois notre Alias.


Lune, les mots, le temps, lune...